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264. POESÍA MÁS POESÍA: ROBERT GRAVES

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BIOGRAFÍA DEL POETA ROBERT GRAVES

Robert Graves (Wimbledon, Londres, Gran Bretaña, 24 de julio de 1895 – Deyá, España, 7 de diciembre de 1985) fue un escritor y erudito británico. Popular por novelas históricas llevadas a la televisión como Yo, Claudio. Además de poeta, ha destacado como investigador de los mitos griegos.

Su madre era alemana y descendía del gran historiador alemán Leopold von Ranke, a menudo llamado el primer historiador moderno. Su padre fue Alfred Perceval Graves, uno de los dirigentes del renacimiento celta en Irlanda, presidente de la Irish Literary Society y él mismo un poeta. Fue el tercero de los cinco hijos de la pareja.

Padres de Robert Graves
Padres de Robert Graves

Graves fue a un colegio privado para recibir la “gentleman’s education”, que él odiaba. Sin embargo, fue en ese colegio donde descubrió los grandes gozos de la poesía, el alpinismo y el boxeo, fue campeón escolar tanto de peso wélter como de peso medio. Le gustaba mucho estudiar los clásicos y ganó un concurso en St John’s College, Oxford.

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Robert Graves con su madre y hermanos

A la edad de siete años, una doble neumonía tras el sarampión casi acabó con su vida. Fue la primera de las tres veces en que sus médicos casi lo desahuciaron como consecuencia de afecciones pulmonares (la segunda fue a consecuencia de una herida de guerra, y la tercera por contraer la gripe española a finales de 1918, inmediatamente antes de la desmovilización).

También cantaba en el coro, y allí conoció a un chico aristócrata tres años más joven, G. H. “Peter” Johnstone, con el que inició una intensa amistad romántica, cuyo escándalo le llevó finalmente a entrevistarse con el director. Sin embargo, el propio Graves la calificó de “casta y sentimental” y “protohomosexual”.

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Antes de empezar sus estudios se declaró la guerra con Alemanía, y Graves inmediatamente entró a servir como oficial en un regimiento. Hizo allí su entrenamiento y fue a pelear en las tricheras al norte de Francia. Fue como poeta de la guerra que primero llamó la atención del público inglés. Al igual que otros jovenes poetas de la guerra fue un impugnador de ésta, reaccionó en sus poemas contra el enorme horror y la inhumanidad que experimentaba. Describe sus experiencias en uno de sus mejores libros de prosa, su autobiografía (escrita en 1929 a la edad de treinta años), llamada Goodbye to All That y considerada ahora como un clásico moderno y la mejor descripción contemporanea en inglés de las condiciones en que se peleaba en la Primera Guerra Mundial.

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“Cuando estuve en Francia, pasaba mucho tiempo jugando con los niños franceses de los pueblos en los cuales me alojaba. Los incluía en mis poemas e incluí también mi propia infancia en Harlech (Wales). “

Dichos poemas aparecieron durante la guerra y después de ella, en tres volumenes. Son poemas sencillos, reflexivos y nostalgicos. Sin embargo, en una serie de antologías poéticas publicadas en 1926, 1938, 1947, 1959, 1965 y 1975, Graves eliminó casi todos esos poemas de juventud.

En julio de 1916 Graves fue seriamente herido en una pierna y en un pulmón en la batalla del Somme. Inconsciente y dándolo por muerto, lo sacaron del campo de batalla y lo llevaron al hospital. Advertido por los médicos de que el caso era desesperado, su jefe notificó a las autoridades y a la familia que Graves había muerto de las heridas, pero para sorpresa de todos consiguió vencerlas y fue enviado a Inglaterra, donde se restableció y preparó sus poemas para que fueran publicados. Pocos meses después regresó al frente, pero su salud y sus pulmones estaban tan débiles que el médico del ejército le ordenó: “O regresa a Inglaterra o serás juzgado por un consejo de guerra.” Volvio a Oxford a instruir a los cadetes del ejército. Fue entonces cuando se casó con Nancy Nicholson, hija de William Nicholson, el pintor. Ella también era pintora y una ardiente feminista.

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Con su primera esposa, Nancy y tres de sus hijos.

Graves sufría de las consecuencias de la guerra. “Aún estaba mental y emotivamente organizado para la guerra. A pesar de que compartía el lecho con Nancy, tenía la impresión de que todas las noches estallaban balas en nuestra cama; durante el día personas desconocidas asumían rostros de amigos que habían muerto en la batalla.”

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Nancy Nicholson

“Muy delgado, muy nervioso y con unos cuatro años de sueño perdido que recuperar, estaba esperando a recuperarme lo suficiente para ir a Oxford con la beca educativa del Gobierno. Sabía que pasarían años antes de que pudiera enfrentarme a otra cosa que no fuera una tranquila vida en el campo. Mis discapacidades eran muchas: No podía utilizar el teléfono, me sentía mal cada vez que viajaba en tren y ver a más de dos personas nuevas en un solo día me impedía dormir. Me avergonzaba de mí mismo por ser un lastre para Nancy, pero había jurado el mismo día de mi desmovilización no volver a estar a las órdenes de nadie el resto de mi vida. De alguna manera debía vivir escribiendo”.

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Robert Graves en 1920

Graves fue admitido como estudiante de literatura inglesa en la Universidad de Oxford: ” Al final de mi primer trimestre, asistí al tradicional consejo universitario para rendir cuentas. El interlocutor tosió y dijo de una manera un poco bestia: “Entiendo, Sr Graves, que los ensayos que usted escribe para sus preceptores son, por decirlo así, un tanto temperamentales. Parece, sin duda alguna, que prefiere unos autores a otros”.

Graves vivía a las afueras de Oxford donde vivía también varios poetas más con los cuales Graves trabó amistad. Su gran amigo en Oxford fue T. E. Lawrence, Lawrence de Arabia, quien por entonces estaba escribiendo un libro acerca de las guerras árabes.

Graves y su mujer tuvieron cuatro hijos en rápida sucesión, dos muchachos y dos muchachas, y la pequeña pensión del ejército no les bastaba para cubrir sus crecientes obligaciones así que decidieron abrir una pequeña tienda de comestibles donde también vivían.

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Publicó otro libro de poemas llamado The Pier Glass, que muestra claramente su estado de posguerra. “Pensé que a lo mejor le debía a nancy el ir a un psiquiatra para que me curara; sin embargo no estaba seguro. Presentía que el poder de escribir poesía, que era para mi mucho más importante que todo lo demás, desaparecería si me dejaba curar. Mi hechizo de Pier Glass se terminaría y yo me convertiría en un escritor fácil y aburrido. Era menos importante estar bien que ser un buen poeta”.

La tienda fue mal, Graves dejó la universidad y se mudaron a una casa de campo en un pueblo. Allí él decidió “abandonar todo trabajo, ver tan poca gente como fuera posible, leer libros de psicología moderna,aplicarlos a mi propio caso y curarme.

Durante ese periodo, Graves escribió varios libros de prosa donde mostraba el aspecto psicológico de la poesía y particularmente su ejemplo teraeutico como “El médico de desórdenes mentales y el aspecto sensual de la poesía.”

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En 1925 leyó por primera vez los poemas y los trabajos críticos de Laura Riding, y él y Nancy la invitaron para que viniera a Islip desde los Estados-Unidos. Graves dice que fue por ella “que poco a poco empecé a revisar mi actitud para con la poesía”.

Así empezó una amistad y un trabajo compartido que duraría trece años. Graves fue designado como Profesor de Literatura en la Universidad del Cairo en 1926 y Laura Riding los acompañó a él y a Nancy y a los cuatro niños a Egipto.
Graves encontró el trabajo fatigoso, poco satisfactorio y a veces ridiculo y decidió renunciar y regresar a Inglaterra. En Inglaterra sus problemas domésticos se agudizaron, su matrimonio con Nancy se deterioró y ambos decidieron separarse. Graves viajó al extranjero acompañado de Laura Riding y resolvío no volver a vivir nunca en Inglaterra, de ahí el título de su autobiografía. Adios a todo eso.

Laura Riding - Poesia Online
Laura Riding

Viajaron a Europa en la Haute Savoie concocieron a Gertrude Stein. Fue ella quien les recomendó Mallorca como un lugar donde vivir. Sus gentes, les dijo, son horadas y amistosas y el clima uno de los mejores de Europa. Graves construyó su propia casa en Deyá.

El primer periodo de Graves en Deyá, entre los años 1929 y 1938, fue muy prolífico. Escribió seis volúmenes de poesía y cinco novelas. Graves dice que escribía novelas y libros de prosa para ganarse la vida, ya que era imposible vivir de su poesía.

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Su novela conocida como Claudius the idiot que se convierte en emperador de Roma a pesar suyo, está considerada como una de las mejores novelas históricas del siglo, ha sido adaptada a la televisión y es popular en todo el mundo. Además de poemas, novelas y trabajos críticos, escribió también cuentos cortos durante este periodo, articulos y hasta una pieza teatral.

Graves empezó a pensar de una manera distinta acerca de la poesía, la historia y las mujeres. La influencia de Laura Riding, ha dicho Graves, es sobre todo “una influencia mutua”, el resultado natural de haber vivido y trabajando juntos. Escribieron dos libros de crítica y los agudos métodosde críticos que emplearon en dichos libros dieron un nuevo rumbo a la crítica literaria inglesa.

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En 1936, se aconsejó a todos los subditos ingleses que dejaran immediatmente España. Durante los tres años siguientes vagaron desconsaldamente por Suiza, Francia y los Estados-Unidos, esperando que se les permitiera volver. Fue, en los Estados-Unidos, donde la amistad y la asociación literaria con Laura Riding llegó a su fin.

En 1939, esta en Inglaterra cuando se declaró la segunda guerra mundial. se presentó como voluntario para las fuerzas de infanteria voluntario, no lo aceptaron, y volvío a la literatura.

Beryl Pritchard - Poesia Online
Beryl Pritchard

Se volvíó a casar y tuvo cuatro hijos con Beryl Pritchard. Continuo escribiendo novelas. Fue hacia el final de la guerra, cuando Graves escribió quizá su libro más importante en prosa: The white Goddess. Este libro, en el cual prueba la existencia de una antigua fe religiosa en la Diosa y afirma que su invocación es la función de toda poesía verdadera, marcó su obra y tuvo un gran influencia en las ideas y las obras de muchos de sus contemporáneos.

Al final de la guerra, Graves pudo regresar a Mallorca. El y su familia fueron maravillosamente recibidos por el pueblo de Deyá, después de casi diez años de guerra, su casa había sido amorosamente cuidado por la gente del pueblo.
Desde la guerra, Graves está contento de informar que muy poco interés biográfico nos puede puede relatar.
Graves siempre ha sido el forastero de la poesía inglesa del siglo XX; ha evitado juntarse con cualquiera de sus contemporaneos o adherirse a sus movmientos; ha manifestado muy poco interés por la obra de Yeats, Eliot, Pound, Auden y Thomas; ha mantenido su individualidad absoluta, ha evitado siempre lo que él llama “el cómodo lugar de descanso” y no ha aceptado vínculos que pudieran dañar su independencia crítica, impedirle decir la verdad sobre cualquier cosa o forzarlo a hacer nada que fuera ajeno a su esencia.

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Como escribió W.H Auden sobre Graves: “Ningún poeta ha estado más preocupado que Graves por la probidad poética, por ser auténtico, cueste lo que cueste, para con su verdadero yo.”

Murío en Deyá, el 7 de diciembre de 1985.

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Publicó más de 140 libros: sobre poesía, mitología, religión, novelas históricas, traducciones, biografías, cuentos infantiles y un amplio corpus de poemas. Sus libros han sido traducidos a más de 30 idiomas. Se le recuerda por su poesía pero sobre todo por sus obras.

LA CASA DE ROBERT GRAVES

SELECCIÓN DE POEMAS DE ROBERT GRAVES

DANZA DE PALABRAS

Para hacerla danzar, enciende el relámpago
y no anticipes el ritmo. Confía en el azar
o en la llamada casualidad, para percibir las luces
una vez que el destello ilumine los primeros movimientos.​​

Atiende sus pasos y posturas tradicionales,
pero mírala danzar una vez y otra vez​​
hasta que sea un relámpago girando sobre sí misma:
la danza sencilla y el tema sencillo.

 

EL ROSTRO EN EL ESPEJO

Ojos grises atormentados, luminosos y ausentes
en grandes órbitas desiguales; una ceja ligeramente
caída sobre un ojo
a causa de una esquirla de misil alojada dentro,
muy dentro de la piel, como un loco recuerdo de una vieja
[guerra mundial.

Rota y torcida la nariz: un placaje en el rugby fue el culpable.
Mejillas surcadas; pelo tosco y gris que flota con delirio;
alta frente arrugada;
prominente mentón; grandes orejas; quijada pugilística;
dientes escasos; labios gruesos y rojos; ascética boca.

Dejo de afeitarme, retiro la navaja, burlándome ceñudo
del hombre en el espejo cuya barba exige mi atención,
y una vez más le pregunto por qué
todavía, con presunción juvenil, se dispone
a cortejar a la reina en su alto pabellón de celda.

 

RUBÍ Y AMATISTA

Dos mujeres: una es buena como el pan
casada con un marido fuerte.​​
Dos mujeres: la otra es rara como la mirra
casada solo consigo misma.​​

Dos mujeres: una es buena como el pan,
leal a cada promesa.​​
Dos mujeres: la otra es rara como la mirra
que nunca promete fervor.

La que lleva un rubí implacable
pero lo usa con placer inocente,
un ojo extraño podría pensar que es solo vidrio
y no acercarse a mirar jamás.​​

Dos mujeres: una es buena como el pan,
la más noble de la ciudad.
Dos mujeres: la otra es rara como la mirra,
y no necesita alabanza pública.​​

La amatista rosa pálida de su pecho
guarda un jardín en sí,
tus ojos podrían quedarse allí durante horas
y asombrarse, y perderse.

Sobre su cabeza una golondrina
gira en forma de aureola:
gloria y respeto a la feminidad
todavía prohibida para el hombre.​​

Dos mujeres: una es buena como el pan,​​
resistente a todos los​​ humores.​​
Dos mujeres: la otra rara como la mirra,
nuestro​​ humor​​ le pertenece.​​

 

ENKIDU Y LA REINA DE BABEL

Cuando me llamaban hormiga de antenas largas,​​
primero me lanzaste en la infancia
a pelear contra un jabalí furioso
que destrozó la belleza de mi joven cuerpo.

Cuando yo era un gallo de corona de oro
me hablaste con deseo y lujuria,
pero arrancaste mis plumas y quebraste mis alas,
por eso es triste mi canto en el verano.

Cuando yo era un león de pelaje rojizo
acariciaste mi melena bien peinada,
pero cavaste siete trampas para atraparme,
para que en una o en otra pudiera caer.​​

Cuando yo era un corcel, orgulloso y fuerte,
que galopaba a largo golpes como el viento,
heriste mi orgullo con espuelas y clavos
y con muchas varas que quebraste en mis hombros.

Cuando yo era un pastor que por ti
el pan de amor en su corazón cocía
me hiciste un lobo rapaz que fue expulsado​​
de la casa de mis tres hermanos.​​

Cuando cuidaba el huerto de tu padre​​
te traje ciruelas, peras, manzanas y rosas,​​
pero me robaste la lujuria y la valentía,​​
y me convertiste en un topo servil.

Cuando fui sencillo, cuando fui cariñoso,
agitaste tu varita tres veces,
pero ahora prometes ser leal y honesta
y suavemente preguntas: ¿me casaré contigo?

 

LOS VERDES PRADOS DE LA INQUIETUD

Deja que acaben las semanas como deben,
no con nubes de polvo derramado
sino en certeza pura de sol-
y con suaves vientos rebasados
por el amor que disputamos
en estos verdes prados de inquietud.
Tú, amor, eres ciertamente la belleza misma,
nunca el austero orgullo de la necesidad.

 

EL CASTILLO

Muros, montículos, circundantes arrugas
de oscuridad, luz de luna en hierba seca.
Caminando este patio, desvelado, con fiebre;
calculando emplear – pero por definición
no hay salida, no hay salida-
escalas de cuerda, andamiaje, poleas,
un cohete silbando sobre muros y foso-
máquinas fáciles de improvisar.
No hay escape,
nada parecido; soñar con dimensiones nuevas,
trampear el jaque mate pintando el manto del rey
para que se deslice como reina;
o gritar “¡pesadilla, pesadilla!
como un cadáver en el foso de la cólera
bajo una carga de cadáveres;
o golpearse la cabeza contra esos muros ciegos
entrar al calabozo, atormentar los ojos
con fantasmas encadenados de dos en dos
y volverse frenético de miedo-
morir y despertar transpirando a la luz de la luna
en el mismo patio, desvelando como antes.

 

EN IMAGENES ROTAS

El es rápido, piensa en imágenes claras;
yo soy lento, pienso en imágenes rotas.

El se vuelve obtuso, confía en sus imágenes claras;
yo me vuelvo agudo, desconfío de mis imágenes rotas.

Confiando en sus imágenes, él da por hecho su acierto;
desconfiando de mis imágenes, yo dudo de su acierto.

Dando por hecho su acierto, él da por hecho el hecho;
dudando de su acierto, yo dudo del hecho.

Cuando el hecho le falla, él duda de sus sentidos;
cuando el hecho me falla, yo apruebo mis sentidos.

El continúa rápido y obtuso en sus imágenes claras;
yo continúo lento y agudo en mis imágenes rotas

El en una nueva confusión de su entendimiento;
yo en un nuevo entendimiento de mi confusión.

 

RECORDANDO LA GUERRA

Heridas de entrada y salida relucen como plata,
el rastro duele sólo cuando la lluvia evoca.
El rengo olvida su pierna de madera,
el manco su articulado brazo de madera.
El ciego mira con sus oídos y sus manos
tanto o mejor que una vez con ambos ojos.
Su guerra fue librada hace veinte años
y asume ahora el paisaje natural del tiempo,
como cuando el viajante matutino se vuelve y mira
sus salvajes tropiezos nocturnos, cincelados en la colina.

¿Qué es entonces la guerra? No mera discordia de banderas
sino infección del cielo cotidiano
que se curvaba aciago sobre la tierra
pese a que la estación era el más aireado mayo.
Hacía presión el cielo, y nosotros, oprimidos, mostramos
lengua jactanciosa, puño cerrado y valiente verga.
Las enfermedades comunes no estaban de moda,
de nuevo era joven la muerte: sola dueña
de la muerte saludable, del prematuro espasmo del destino.

El miedo hizo buenos compañeros. Enfermos de delicia
por el descubrimiento de la brevedad de la vida,
nuestra juventud devino toda carne y renunció a la mente.
Nunca hubo tal antigüedad de idilio,
tal sabrosa miel fluyendo del corazón.

Viejas importancias volvieron nadando—
vino, carne, fuego de leña, un techo sobre la cabeza,
un arma en el muslo, cirujanos disponibles.
Hasta hubo otra vez una función para Dios—
una palabra de rabia cuando faltaban carne, vino, fuego,
cuando dolían las heridas más allá de toda cirugía.

Guerra era la vuelta de la tierra a la horrible tierra,
guerra era el fracaso de sublimidades,
extinción de todo feliz arte y fe
por las que el mundo había aún resistido, la cabeza en alto,
profesando lógica o profesando amor,
hasta que el insoportable momento golpeó—
el oculto grito, el deber de volverse locos.

Y recordamos las alegres costumbres de los cañones
mordisqueando muros de fábricas y templos
como un niño la corteza de un pastel, derribando arboledas
como un niño dientes de león con una vara.
Las ametralladoras suenan como juguetes desde una colina,
caen en fila los valientes soldados de plomo:
un cuadro para ser recordado en días maduros
cuando sabiamente consagramos el futuro
a visiones aún más fatuas de desesperación.

 

A PRIMERA VISTA

“Amor a primera vista”, dicen algunos, equivocando
el descubrimiento del desamparo gemelo
frente al enorme arrastre de la procreación.

Pero, ¿amistad a primera vista? Esto también
engancha ferozmente al sorprendido corazón
y las mejillas palidecen y se sonrojan luego.

 

LA AMANTE DEL LEÓN

Elegiste a un león como amante.
Yo, que saludo con alegría la desgracia,
me atreví con celo a comprender​​
los crueles presagios antiguos que se conocen y saben,
al tirar una trampa cebada con carne: la mía.

Ahora no cambiaría este corazón de león
por otro menos furioso.
Cuando estoy poseído por la luna
roo huesos secos en una guarida abandonada
y, cuando las nubes la cubren, rujo en mi desesperación.​​

Desprecio la gratitud y la ternura,​​
baratijas de mercado:
Tus pies desnudos sobre mis hombros heridos,
tus ojos desnudos con amor,​​
son todos los regalos que mi bestialidad necesita.

 

NUEVAS LEYENDAS

Satisfecho de ti,
Andrómeda serena,
señora del aire y el océano
y de cada dragón llameante,
encadenado a ningún abismo,
sin pedir rescate de mí.

Satisfecho de ti,
Atalanta loca,
inclinándote sin pausa,
siempre adelante,
absolviéndome de rivalidad.

Satisfecho de ti
que conseguiste maravillar al rey Proteo,
demostrándole unidad
más allá de toda variedad.

Satisfecho de ti,
Niobe sin hijos,
sin calamidad.

Satisfecho de ti,
Helena, demoledora de la belleza.

 

EL CLIMA DEL PENSAMIENTO

El clima del pensamiento pocas veces se ha descrito.
No es el terror de la escarcha caucasiana,
ni ese cavilante calor hindú
para el que un taparrabos y un plato de arroz
alcanza hasta que llega el pestilente monzón.
Pero, sin invierno, la sangre se adelgazaría;
o, sin verano, los hogares arderían demasiado.
En el pensamiento las estaciones coinciden.

El pensamiento tiene un mar al cual mirar, sin viajar;
colinas para quebrar el borde de un cielo blando,
que no deben escalarse en busca de un paisaje aún más blando,
pocos pájaros, lo bastante para los gusanos
cuyo destino no es volverse mariposas;
pocas mariposas, lo bastante para las flores
que son el lujo de un huerto henchido;
algunas veces, viento, en las chimeneas del atardecer;
lluvia en el techo del alba, en la mirada adormecida;
rayas de nieve en la cumbre de la colina, alimentando
el tierno arroyo a la entrada del valle
que reverdece el valle y parte los labios;
el sol, simple como un vecino de campo;
la luna, grandiosa, sin nubes que la adornen.

 

LICEA

Todos los lobos del bosque
aúllan por Licea.
Aglomerados
en un círculo cerrado,​​
lenguas del viento.​​

Una serpiente de plata
enrollada a su cintura,
serpenteando en sus rodillas,
le peina finas trenzas
con un peine fino.​​

También es como un lobo, pero es mujer,
la miran de cerca,​​
y ella saluda a los lobos,​​
en especial a algunos
a los que muestra su orgullo. ​​

Los lobos jóvenes gruñen,
se muerden entre ellos,​​
bajo la luz de luna.​​
“¡Bestias, sean sensatas,
yo soy la belleza!”

Licea tiene un pie ligero
para dar pasos ondulantes.​​
Sus músculos de arquera
advierten con cuánta firmeza​​
puede tensar las​​ cuerdas.​​

Le pregunto a Licea,​​
a quien encontré recostada
bajo los pinos
en una madrugada:​​
¿Que pueden aprender los lobos?​​

“Apenas aprenden envidia”,​​
contestó Licea.​​
“Envidia y esperanza,
esperanza y disgusto.​​
¿También tú aullarás
en ese círculo de lobos?”
Ella hablaba​​ mientras se reía.​​

 

RARA VEZ, PERO AHORA

La intensidad de un amor feroz como el nuestro
rara vez se encuentra.
Su presencia siempre​​
está libre de juramentos o de promesas.​​
Si no fuéramos así,
si fuéramos como pájaros de plumajes similares​​
enjaulados por la paz cotidiana,
¿podríamos conjurar nuestro incendio salvaje
en la tierra, como ahora lo hacemos? ​​

Rodando Dead Fall con Michael Caine - Poesia Online
Rodando Dead Fall con Michael Caine

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