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BIOGRAFÍA DEL POETA BORIS VIAN
Boris Vian nació el 10 de marzo de 1920 en Ville-d’Avray, al oeste de París, Francia, y murió el 23 de junio de 1959 en París a los 39 años. Fue una de las figuras más originales y polifacéticas de la cultura francesa del siglo XX. A lo largo de su vida desarrolló numerosas actividades: fue escritor, poeta, letrista, ingeniero, cantante, crítico musical, guionista, traductor, conferenciante, actor, pintor y músico de jazz, especialmente trompetista. También trabajó como director artístico y participó activamente en la vida cultural parisina de la posguerra.
Bajo el seudónimo de Vernon Sullivan, publicó varias novelas inspiradas en el estilo de la novela negra estadounidense. Entre ellas destaca J’irai cracher sur vos tombes (Iré a escupir sobre vuestras tumbas), obra que provocó un enorme escándalo en Francia por su violencia y su contenido erótico. El libro dio lugar a un proceso judicial y a numerosas polémicas en la prensa. A pesar de los problemas legales y fiscales que le ocasionó, también le proporcionó importantes ingresos económicos. Con humor, el propio Vian decía que Vernon Sullivan “mantenía” a Boris Vian. Además de este seudónimo utilizó otros, a veces en forma de anagrama, como Bison Ravi o Brisavion.
A lo largo de su carrera literaria Vian cultivó numerosos géneros: poesía, relatos breves, crónicas, novelas, obras de teatro y guiones cinematográficos. Su producción fue muy abundante y variada. Incluso hoy en día siguen apareciendo manuscritos inéditos. Su bibliografía es difícil de ordenar cronológicamente porque él mismo no siempre databa sus textos.
Además de la escritura, Vian también practicó las artes plásticas. Realizó pinturas, dibujos y collages que se expusieron en 1946 en la revista La Nouvelle Revue française. Su estilo pictórico se inspiraba en el surrealismo y en el arte moderno.
Otra de sus grandes pasiones fue el jazz. Durante más de quince años promovió esta música en Francia. Tocaba la trompeta desde 1937 y participó en el Hot Club de France, una de las asociaciones más importantes dedicadas al jazz en Europa. Sus artículos sobre música se publicaron en diferentes revistas y más tarde se reunieron en el libro Écrits sur le jazz. También produjo programas radiofónicos titulados Jazz in Paris, destinados a una emisora de Nueva York.
Durante su vida, sin embargo, su obra literaria no fue plenamente reconocida. Solo después de su muerte comenzó a valorarse su originalidad. A partir de los años sesenta y setenta su novela L’Écume des jours se convirtió en un clásico de la literatura francesa contemporánea. La obra, caracterizada por su lenguaje poético, su imaginación y su humor absurdo, es hoy estudiada en escuelas y universidades.
Boris Vian sentía una gran atracción por el absurdo, el juego y la invención. Le gustaba crear palabras nuevas, máquinas imaginarias y situaciones surrealistas. Una de sus invenciones más famosas fue el pianocktail, un instrumento ficticio que preparaba bebidas mezclando licores según las notas musicales tocadas en el piano.
Fue admirador del escritor Alfred Jarry, creador del personaje Ubu y figura clave del espíritu del absurdo. También se interesó por el surrealismo y participó en el Collège de ’Pataphysique, una institución humorística dedicada a la ciencia imaginaria llamada “patafísica”. Allí recibió el título honorífico de “Sátrapa Trascendente”.
A pesar de que su nombre y su aspecto físico hacían pensar en posibles raíces rusas, Boris Vian provenía en realidad de una familia del sur de Francia. Su antepasado Séraphin Vian nació en 1832 cerca de la frontera italiana. Su hijo Henri Vian, abuelo de Boris, se formó como broncista artístico y desarrolló una carrera en el trabajo del metal.
Henri Vian se casó con Jeanne Brousse, heredera de una familia dedicada a la industria del papel. Gracias a esta unión, la familia alcanzó una posición económica muy acomodada. Vivían con gran lujo en París, primero en el Hôtel Salé y luego en un castillo. Tenían un palco en la Opéra de Paris y una casa de campo.
El hijo de Henri y Jeanne, Paul Vian, nació en 1897. En 1917 se casó con Yvonne Ravenez, hija de un industrial rico. Gracias a la fortuna familiar, Paul no necesitaba trabajar. En su acta de matrimonio incluso se declaró “sin profesión”.
La pareja se instaló en Ville-d’Avray, donde nacieron sus hijos: Lélio en 1918 y Boris en 1920. Más tarde compraron una villa llamada “Les Fauvettes”, cerca del parque de Saint-Cloud, donde nacieron Alain y Ninon. La familia llevaba una vida muy cómoda: tenían chófer, profesor particular, peluquero a domicilio y jardinero.
La madre de Boris era muy aficionada a la música. Tocaba el arpa y el piano e interpretaba obras de compositores como Claude Debussy, Maurice Ravel y Erik Satie. Este ambiente musical influyó mucho en la sensibilidad artística del joven Boris.
Sin embargo, la prosperidad familiar se vio afectada por el Wall Street Crash of 1929. Paul Vian perdió gran parte de su fortuna en inversiones fallidas relacionadas con plantaciones de caucho en Asia. La familia se vio obligada a abandonar su casa principal y mudarse a una vivienda más modesta.
Cuando Boris tenía doce años sufrió una grave infección de garganta que derivó en un reumatismo articular agudo. Esta enfermedad le provocó una insuficiencia cardíaca permanente. A partir de ese momento su familia lo protegió mucho, lo que influyó en su carácter y en su forma de ver el mundo. A pesar de sus problemas de salud, fue un estudiante brillante. Estudió en el Collège de Sèvres y después en el Lycée Hoche de Versailles. Posteriormente obtuvo dos bachilleratos y fue admitido en la prestigiosa École Centrale Paris, donde se graduó como ingeniero en 1942.
Durante sus años de estudio comenzó a interesarse cada vez más por el jazz. Aprendió a tocar la trompeta y se unió al Hot Club de France. Junto con sus hermanos formó un pequeño grupo musical que animaba fiestas privadas.
La Segunda Guerra Mundial marcó profundamente a su generación. En 1939 ingresó en la École Centrale, que fue trasladada a Angoulême durante la guerra. Allí fue testigo del paso de los refugiados que huían del avance alemán.
En 1941 se casó con Michelle Léglise, a pesar de la oposición inicial de la familia de ella. Paralelamente a sus estudios y su trabajo como ingeniero, comenzó a escribir.
En el entorno de la familia Vian eran habituales los juegos literarios: anagramas, juegos de palabras, parodias administrativas y versos con rimas obligadas llamados bouts-rimés. Estas actividades estimulaban la creatividad y el humor lingüístico de Boris.
En 1944 su vida sufrió un golpe muy duro: su padre fue asesinado en su casa por intrusos desconocidos. El crimen nunca fue esclarecido.
En 1945 Boris Vian firmó su primer contrato editorial gracias al apoyo del escritor Raymond Queneau, quien se convirtió en uno de sus principales aliados literarios. En esos años comenzó a frecuentar los clubes de jazz del barrio de Saint Germain des Prés, donde se reunían artistas e intelectuales. Allí conoció a figuras como Jean Paul Sartre, Simone de Beauvoir y Juliette Gréco.
En 1946 escribió su novela más famosa, L’Écume des jours, (La espuma de los días) obra llena de imaginación, humor y poesía. Sin embargo, el libro tuvo poco éxito en el momento de su publicación.
Ese mismo año escribió en apenas quince días la novela J’irai cracher sur vos tombes (Iré a escupir sobre vuestras tumbas). El libro fue presentado como la traducción de un autor estadounidense ficticio, Vernon Sullivan. La obra provocó un gran escándalo moral y judicial.
A finales de los años cuarenta la situación de Vian era contradictoria: era cada vez más influyente en el mundo del jazz, pero sus obras literarias no tenían éxito y enfrentaba problemas judiciales. Además, su matrimonio con Michelle se deterioró.
En los años cincuenta se orientó más hacia la música. Escribió numerosas canciones y comenzó a actuar en cabarets parisinos. Entre sus canciones más famosas se encuentra Le Déserteur, una canción pacifista escrita durante la guerra de Indochina.
La canción provocó una fuerte polémica por su mensaje antimilitarista y fue censurada en varias ocasiones. Aun así, se convirtió en una de las canciones pacifistas más conocidas del siglo XX.
En 1954 se casó con la bailarina suiza Ursula Kübler. Durante esos años también escribió canciones para artistas como Henri Salvador, Serge Reggiani y Magali Noël.
Durante los últimos años de su vida su salud empeoró debido a su enfermedad cardíaca y al exceso de trabajo. En 1956 sufrió un edema pulmonar y los médicos le recomendaron descansar. A pesar de ello continuó escribiendo canciones, artículos y guiones cinematográficos. En 1959 asistió al estreno de la adaptación cinematográfica de J’irai cracher sur vos tombes, película que criticaba duramente.
Durante la proyección sufrió un colapso cardíaco y murió antes de llegar al hospital. Fue enterrado en el cementerio de Ville-d’Avray.
Hoy Boris Vian es considerado una de las figuras más originales e influyentes de la literatura y la cultura francesa del siglo XX. Su obra combina humor, poesía, crítica social y una imaginación desbordante que sigue fascinando a nuevas generaciones de lectores.
SELECCIÓN DE POEMAS DE BORIS VIAN
NO SE CASEN, CHICAS.
¿Han visto a un hombre desnudo
Salir de repente del baño
Goteando por todos los pelos
Y con el bigote lleno de tristeza?
¿Han visto a un hombre bien feo
Comiendo espaguetis,
Tenedor en mano, con cara de tonto,
Con salsa de tomate sobre su chaleco?
Cuando son guapos, son idiotas
Cuando son viejos, son horribles
Cuando son altos, son perezosos
Cuando son bajitos, son malvados
¿Han visto a un hombre demasiado gordo
Sacar sus piernas de su cama,
Masajearse el vientre y rascarse los pelos
Mientras mira sus pies pensativo?
No se casen, chicas, no se casen
Hagan cine, mejor
Quédense vírgenes en casa de su papá
Trabajen de camarera en un café
Críen monos, críen gatos
Levanten la pata en la Ópera
Vendan cajas de chocolate
Tomen el velo o no lo tomen
Bailen desnudas para los tontos
Sean camareras en la Avenida del Bosque
Pero no se casen, chicas
No se casen
¿Han visto a un hombre avergonzado
Llegar demasiado tarde a la cena,
Con lápiz labial en el cuello
Y con temblor en las piernas?
¿Han visto en el cabaret
A un señor que ya no está muy fresco,
Frotarse insistentemente
Sobre una pequeña flor de inocencia?
Cuando son tontos, te molestan
Cuando son fuertes, hacen deporte
Cuando son ricos, guardan su dinero
Cuando son duros, te torturan
¿Han visto colgado de su brazo
A un flacucho con ojos de rata,
Rizar sus tres pelos de bigote
Y enderezarse con aire bravucón?
No se casen, chicas, no se casen
Pónganse sus vestidos de gala
Vayan a bailar al Olympia
Cambien de amante cuatro veces al mes
Tomen la brasa y guárdenla
Escondan lo fresco bajo el colchón
A los cincuenta servirá
Para pagar chicos bonitos
Nada en la cabeza, todo en los brazos
Ah, la vida bonita que será
Pero no se casen, chicas, no se casen
EL FUGITIVO
Bajó corriendo la ladera de la colina
Sus pies hacían rodar las piedras
Arriba, entre los cuatro muros
La sirena cantaba sin alegría
Respiraba el olor de los árboles
Con su cuerpo como una fragua
La luz le acompañaba
Y hacía bailar su sombra
¡Ojalá! me dejen el tiempo
Saltaba entre las hierbas
Cogió dos hojas amarillas
Llenas de savia y de sol
Los cañones de acero azul escupían
Cortas llamas de fuego seco
¡Ojalá! me dejen tiempo
Llegó cerca del agua
Hundió su rostro en la corriente
Se reía con alegría; bebió
¡Ojalá! me dejen tiempo
Se levantó de nuevo para saltar
¡Ojalá! me dejen tiempo
Una abeja de cobre caliente
Lo fulminó sobre la otra orilla
La sangre y el agua se mezclaron
Había tenido el tiempo de ver
El tiempo de beber de este riachuelo
El tiempo de llevar a su boca
Dos hojas llenas de sol
El tiempo de reírse a la cara de los asesinos
El tiempo de alcanzar la otra orilla
El tiempo de correr hacia la mujer
Había tenido el tiempo de vivir.
Traducción: Claire Deloupy
LOS HERMANOS
I
En un camino banal
De la Somme*
Había cuatro hombres
Pero no había cabo.
El primero se llamaba Jules.
Ponía canaleras y arreglaba cristales
Y en su vida privada, era sonámbulo
Todos los lunes por la mañana, le dolía la cabeza
Y es que sólo nos portamos bien los fines de semana
Su cabello era rizado
Nariz recta, ojos azules
Boca corriente, mentón redondo
Estatura: un metro setenta y dos
Signos particulares: nada.
Un día, conoció
A una muchacha estupenda.
No era como las otras.
Dado que era propenso a la decencia
Y que ella quería ser decorosa
Hicieron por su parte lo que nosotros por la nuestra
Tuvieron así dos hijos sin esfuerzo.
*El departamento francés de La Somme, en la región de Picardía, fue escenario de duros enfrentamientos durante las dos guerras mundiales.
LOS HERMANOS
II
El segundo se llamaba Víctor.
Vendía corbatas y piedras de mechero
Y en su vida privada sufría de los callos
Los lunes por la mañana bebía mucha agua
Y es que sólo nos portamos bien los fines de semana
¿Su nariz? Pequeña y aguileña
Ojos negros, cabello negro
Boca corriente, mentón redondo
Estatura: un metro cincuenta y ocho.
Signos particulares: nada.
Un día que iba al trabajo
Una muchacha de mirada turbadora
Fue a cruzarse en su camino
Eso hizo que descarrilara
El vagón de sus sentimientos.
Se unieron al día siguiente.
Todos los sábados por la noche, jugaban al billar.
LOS HERMANOS
III
El tercero se llamaba León.
Era perro dentista* y vivía de arreglar muelas
Y, en su vida privada, tenía visiones.
Los lunes por la mañana, tenía la boca muy seca
Y es que sólo nos portamos bien los fines de semana.
Sus ojos tenían reflejos verdes
Cabello castaño, nariz respingona
Boca corriente, mentón redondo
Estatura: un metro sesenta y siete
Signos particulares: nada.
Un buen día, tuvo la ocurrencia
De aventurarse, por casualidad,
En la habitación de su sirvienta
Que vivía en el sexto.
Volvió todas las noches.
Ella se hizo tan vaga
Que él le ofreció su cama y le pagó una criada.
*Posible juego homofónico entre las expresiones “chien destiste” et “chirurgien dentiste”..
LOS HERMANOS
IV
El último se llamaba Michel.
El último se llamaba Michel, era cocinero
Y, en su vida privada, tenía cálculos renales
Los lunes por la mañana, le dolía la mandíbula
Y es que sólo nos portamos bien los fines de semana.
Su cabello era pelirrojo oscuro
Nariz mediana, ojos marrones
Boca corriente, mentón redondo
Estatura: un metro ochenta.
Signos particulares: nada.
Un día, tuvo la suerte
De entablar relaciones
Con la bella Marinette
Que ejercía –con conciencia
De modista– la profesión
Para ella inventó la receta
De la corteza de organdí con salsa de puntillas.
Como eran amigos, se vestían igual
Un pantalón mugriento, infames zapatones
Un pesado capote de caballerías
Un fusil muy grasiento, medias polainas
Un casco ridículo, una cantimplora
Como eran amigos, no se separaban:
Iban en todo a medias y compartían todo:
Nariz aguileña, nariz mediana, nariz recta, nariz respingona,
Boca corriente, mentón redondo.
Incluso, al cabo de un tiempo,
como eran amigos, vestían igual;
No se tenían celos: había para ellos
Más de un metro de tierra con una pequeña cruz.
Signos particulares: nada.
NO ESTAMOS AQUÍ PARA QUE NOS REGAÑEN
Una hermosa mañana de julio, el despertador
sonó apenas salió el sol
Y le dije a mi muñeca: “te tienes que sacudir,
es hoy que pasa él”
Llegamos al bulevar sin retraso
para ver desfilar al rey de Zanzíbar
Pero de inmediato nos detienen los agentes
Entonces dije:
No estamos aquí para que nos regañen
Estamos aquí para ver el desfile
No estamos aquí para que nos pisoteen
Estamos aquí para ver el desfile
Si todo el mundo se quedara en casa
Sería un perjuicio para la República
Déjennos verlo,
Si no, más tarde, cuando vuelva la reina,
Palabra, no volveremos
El día de la fiesta de Julot, mi amigo
Lo invité a un pequeño bistró
Donde sirven un beaujolais auténtico
Un néctar de primera
Salimos muy cómodos y de pronto
Se me ocurrió llevarlo a mi casa
Pero comprendí frente al rodillo de repostería
Entonces dije:
No estamos aquí para que nos regañen
Vinimos a jugar una partidita de mus
No estamos aquí para que nos golpeen
Estamos aquí para la fiesta de mi amigo
Si todo el mundo se quedara siempre solo
Sería una tristeza increíble
Abre la puerta y saca los vasos
No te obstines o la próxima vez
Palabra, no vuelvo más
Mi mujer golpeó tan fuerte esa vez
Que morimos esa misma noche y de pronto
Nos encontramos en el paraíso alrededor de la medianoche
Frente al señor San Pedro
Había algunos elegidos entrando
Pero apenas nos acercamos al mostrador
Nos detienen y San Pedro empieza a refunfuñar
Entonces dije:
No estamos aquí para que nos regañen
Vinimos a probar el halo
No estamos aquí para que nos echen
Estamos muertos, es hora de reír
Si ustedes echan a los borrachos por la puerta
No debe quedarle mucha gente
Cuídense, pero nosotros nos vamos
Y bajamos a ver a Satanás
¡Y allá fue estupendo!…
Lo que demuestra que, protestando a tiempo,
¡Se pueden conseguir ciertas concesiones!
LA JAVA DE LAS BOMBAS ATÓMICAS
Mi tío, un famoso manitas,
Hacía bombas atómicas como aficionado
Sin haber aprendido nunca nada.
Era un verdadero genio en trabajos prácticos.
Se encerraba todo el día
Al fondo de su taller para hacer sus experimentos,
Y por la noche regresaba a casa
Y nos dejaba en trance contándonos todo.
Para fabricar una bomba A,
Mis niños, créanme, es realmente pan comido.
El asunto del detonador se resuelve en un cuarto de hora,
Es de las cosas que se descartan.
En cuanto a la bomba H,
No es mucho más difícil, pero algo me inquieta:
Las que fabrico
Sólo tienen un alcance de tres metros cincuenta.
Algo falla ahí dentro.
Vuelvo inmediatamente.
Trabajó durante días
Tratando con amor de mejorar el modelo.
Cuando almorzaba con nosotros,
Engullía de un golpe su sopa de fideos.
Se veía en su cara feroz
Que se topaba con un obstáculo, pero no nos atrevíamos a decir nada.
Y luego, una noche durante la cena,
Ahí está el tío suspirando y gritando así:
“A medida que envejezco,
Me doy cuenta mejor, mi cerebro flaquea.
Seamos serios, digamos la palabra: ya ni siquiera es un cerebro,
Es como salsa blanca.
Hace meses y años
Que intento aumentar el alcance de mi bomba,
Y no me he dado cuenta de que lo único que importa
Es el lugar donde cae.
Algo falla ahí dentro.
Vuelvo inmediatamente.”
Con el resultado cerca,
Todos los grandes jefes de Estado le visitaron.
Los recibió y se disculpó
Por lo pequeño que era su cobertizo.
Pero en cuanto todos entraron,
Los encerró diciendo: “Portaos bien”.
Y, cuando la bomba explotó,
De todos esos personajes no quedó nada.
El tío, frente a este resultado,
No se amilanó y se hizo el tonto.
En el tribunal lo llevaron y frente al jurado,
Ahí estaba él balbuceando:
“Señores, es un terrible accidente,
Pero juro ante Dios, en mi alma y conciencia,
Que destruyendo a todos estos torcidos,
Estoy convencido de haber servido a Francia.”
Estábamos en aprietos,
Así que lo condenaron y luego lo amnistiaron,
Y el país, agradecido,
Lo eligió inmediatamente jefe del gobierno.
HAZME DAÑO JOHNNY
Se levantó cuando me acerqué,
De pie, parecía mucho más pequeño.
Me dije: “Esto está fácil,
¡Este nene es para mi cama!”
Me llegaba hasta el hombro,
Pero era fornido
Me siguió hasta mi habitación,
¡Y grité: “¡Vamos, lobo mío!”
Hazme daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡Llévame al cielo, Zoum!
Hazme daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡A mí me gusta el amor que hace bum!
Solo le quedaban los calcetines,
Bonitos amarillos con rayas azules.
Me miró con un ojo tonto,
No entendía nada, el pobre.
Y me dijo con cara de pena:
“No le haría daño ni a una mosca.”
Me irritó, lo abofeteé,
Y rechiné con aire feroz:
Hazme daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡No soy una mosca, Zoum!
Hazme daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡A mí me gusta el amor que hace bum!
Viendo que no se excitaba mucho,
Lo insulté salvajemente,
Le di todos los nombres de la tierra,
Y algunos más menos corrientes.
Eso lo despertó al instante,
Y me dijo: “Para tu carreta,
¿De verdad me tomas por un pobre tipo?
Te voy a dar de la serie negra.”
Me haces daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡No con los pies, Zing!
Me haces daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡No me gusta el amor que hace bing!
Se puso su pequeña camisa,
Su pequeño traje, sus pequeños zapatos,
Bajó las escaleras
Dejándome un hombro dislocado.
Para matones de esta especie,
Realmente no vale la pena gastar tanto,
Ahora tengo moretones por todas las nalgas,
Y jamás volveré a decir:
Hazme daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡Llévame al cielo, Zoum!
Hazme daño, Johnny, Johnny, Johnny,
¡A mí me gusta el amor que hace bum!
SOY SNOB
Soy snob
Soy snob
Es realmente el único defecto que acepto
Se necesita meses de trabajo
Es una vida de galeote
Pero cuando salgo con Hildegarde
Siempre soy yo a quien miran
Soy snob
Malditamente snob
Todos mis amigos lo son
Somos snobs y nos gusta
Camisas de organdí, zapatos de cebú
Corbata de Italia y un maldito traje raído
Un rubí en el dedo del pie, no ese
Las uñas completamente negras y un pañuelito muy bonito
Voy al cine a ver películas suecas
Y entro al bistró a beber whisky a voluntad
No me duele el hígado, nadie hace eso ya
Tengo una úlcera, es menos común y más cara
Soy snob
Es ridículo
Me llamo Patrick, pero dicen Bob
Monto a caballo todas las mañanas
Porque adoro el olor del estiércol
Solo frecuento baronesas
Con nombres como de clips de papel
Soy snob
Excesivamente snob
Y cuando hablo de amor
Es totalmente desnudo en el patio
Nos reunimos con amigos
Todos los viernes, para hacer fiestas de snobismo
Hay Coca-Cola, que odiamos
Y camembert que comemos con cucharita
Mi apartamento es realmente encantador
Me caliento con diamantes, nada puede ser más ardiente
Tenía televisión pero me aburría
La giré al otro lado, ¡es apasionante!
Soy snob
Estoy arruinado por este microbio
Tengo accidentes en Jaguar
Paso agosto en la cama
Es en los pequeños detalles así
Que se nota si uno es snob o no
Soy snob
Aún más snob que antes
Y cuando muera
Quiero un sudario de Dior
LA QUEJA DEL PROGRESO
Antes, para galantear
Se hablaba de amor
Para demostrar mejor el fervor
Se ofrecía el corazón
Ahora, ya no es igual
Cambia, cambia
Para seducir al querido ángel
Se le susurra al oído:
¡Ah, Gudule, ven a besarme y te daré!
Un frigorífico, un bonito scooter, un atomizador y un Dunlopillo,
Una cocina con horno de vidrio,
Montones de cubiertos y palas para pastel,
Una giratoria
Para hacer la vinagreta,
Un buen ventilador
Para comerse los olores,
Sábanas que se calientan,
Una pistola para gofres,
Un avión para dos,
¡Y seremos felices!
Antaño, si ocurría
que nos peleábamos,
con aire lúgubre nos íbamos,
dejando los platos.
Ahora, ¿qué quieres que haga?
La vida es tan cara.
Se dice: «Vuelve a casa de tu madre»
y nos quedamos con todo, todo, todo.
¡Eh Gudule, discúlpate o me llevo todo eso, todo y todo!
Mi frigorífico
Mi armario de cucharas
Mi fregadero de hierro y mi estufa de fuel
Mi limpia-zapatos
Mi plancha-limacos
Mi taburete de hielo y mi cazador de ladrones
La vinagrera giratoria
Para hacer la vinagreta
El aplasta-basura
Y el cortador de fritura.
Y si la bella sigue mostrando rebeldía
La echamos fuera, para confiar su destino
Al frigorífico, al quita-polvo
A la cocina, a la cama que siempre está hecha
Al calienta-zapatos
Al cañón de patatas
Al abre-tomates, al desollador de pollos
Pero muy, muy pronto
Recibimos la visita
De una tierna pequeña
Que nos ofrece su corazón
Entonces cedemos
Porque hay que ayudarnos
Y vivimos así, hasta la próxima vez
Y vivimos así, hasta la próxima vez
Y vivimos así
Hasta la próxima vez
UN BUEN PAR DE BOFETADAS EN LA CARA
Cuando ya estamos totalmente hartos, cuando lo hemos usado todo, el vino, el amor, las cartas
Cuando hemos perdido el vicio, las sopas de cangrejo, las rillettes de la Sarthe
Cuando la vista de un strip-tease te hace decir “qué tontería”, ¿encontrarán otra cosa?
Aún queda algo, que nunca caduca, para ver la vida de color de rosa:
Un buen par de bofetadas en la cara
Un fuerte puntapié en el trasero
Un golpe en la mandíbula
Te devuelve la segunda juventud
Un buen par de bofetadas en la cara
Un golpe directo en el estómago
Los dedos del pie atrapados bajo un bloque
Un golpe de energía en pleno desorden
Enterra todo, la droga y la aspirina
Las espinacas, la cocaína y el Badoit
Es mucho mejor que el hígado de oca en terrina
Porque es más barato y no pesa
Un buen par de bofetadas en la cara
Y la vida vuelve a tener todo su valor
Cada mañana, cuando uno se siente solo
Demos bofetadas entre amigos
Cuando ella se ha largado, llevándose el dinero y la máquina de coser
Dejándote el fregadero lleno de platos sin lavar y la sal en el azúcar en polvo
Cuando tu mejor amigo llama al día siguiente diciendo “ven a recogerla”
Nos reímos y pensamos: espera un poco, Hortense, a ver qué te toca
Un buen par de bofetadas en la cara
Un fuerte puntapié en el trasero
Un golpe en la mandíbula
Te dará una segunda juventud
Un buen par de bofetadas en la cara
Un golpe directo en el estómago
Los dedos del pie atrapados bajo un bloque
Un golpe de energía en pleno desorden
Te aburrías en mi pequeña habitación
Suspirabas, querías algo nuevo
De ahora en adelante, de enero a diciembre
Cuenta conmigo para ofrecértelo sin parar
Un buen par de bofetadas en la cara
Y eso me consolará, cariño
De las noches en que manejabas
El rodillo de cocina
¿Te acuerdas del rodillo de cocina?
Pues toma esto, traviesa,
Tú que abusaste de mi corazón.
LLENA DE COMPLEJOS
Se llama Marie-France, tiene apenas veinte años
Y acaba de casarse con un inspector de hacienda
Un joven muy brillante, con muchas esperanzas
Pero desde su matrimonio, todos dicen al verla:
“Llena de complejos, ha cambiado mucho”
Hay que hacerla psicoanalizar
Con un doctor para librarla
De esos complejos de aúpa
Si no, se volverá loca
Se aburre todo el día en su bonito apartamento
Y para pasar el tiempo, cría en su bañera
Renacuajos, y por la noche, cuando su marido llega
Prefiere encerrarse con sus invertebrados
Llena de complejos, está trastornada
No hay nada que esperar
Realmente solo hay que dejarla morir
Todo porque se casó
Con una amapola ya marchita
Se apuntó al Racing para aprender a nadar
Los renacuajos tarde o temprano la inspiraron
Y allí, una bonita noche, finalmente conoció
A un deportista, un mastodonte, un tipo fuerte y fornido, pero
Lleno de complejos, y todo cambió
Porque él vino a vivir con ellos
Y la amapola de repente se sintió mejor
Recuperando toda su fuerza
Secuestro al instructor de natación
Adiós complejos, fin de los complejos
Ella cambió de sexo, todo se arregló
ME GUSTARÍA
Me gustaría llegar a ser un gran poeta y la gente me pondría mucho laurel en la cabeza, pero bueno no tengo suficiente afición a los libros y sueño demasiado con vivir, y pienso demasiado en los demás para estar siempre contento de no escribir más que viento.
UN POETA
UN poeta
Es un ser único
En montones de ejemplares
Que no piensa más que en verso
Y no escribe más que en música
Sobre temas diversos
Unos rojos u otros verdes
Pero siempre magníficos.
EL DESERTOR
Señor presidente
le escribo esta carta
que quizá lea usted
si tiene tiempo.
Acabo de recibir
la orden militar
para ir a la guerra
el próximo miércoles.
Señor presidente
no quiero hacerla
no vine a este mundo
para matar pobre gente.
No quiero que se enfade
pero he de decirle
que mi decisión esta tomada,
voy a desertar.
Desde el día en que nací
he visto morir a mi padre
partir a mis hermanos
y llorar a mis hijos.
Mi madre sufrió tanto
que ya está bajo tierra.
se ríe de las bombas
y hasta de los gusanos.
Cuando estuve preso
me robaron la mujer
me robaron el alma
y mi querido pasado.
Mañana muy temprano
cerraré la puerta
a aquellos años muertos
y me echaré al camino
Pediré limosna
por las rutas de Francia
de Bretaña a Provenza
y les diré a las gentes:
«Niéguense a obedecer
niéguense a hacerla,
no vayan a la guerra
niéguense a partir»
Si hay que derramar sangre
derrame usted la suya
pues tan buen apóstol es
Señor presidente.
Si ordena que me busquen
dígales a sus agentes
que no llevaré armas
y que podrán disparar.
EL GRAN PASO
A Brenot
El umbral de la inmortalidad
Es bastante alto, de piedra, con plantas
Uno no se daba cuenta de que lo cruzaba
Pero al otro lado
montones
De pájaros sin alas y sin agua
Lanzaban gritos de esgarradores…
NO QUISIERA REVENTAR
No quisiera reventar
Antes de haber conocido
Los perros negros de Méjico
Que duermen sin soñar
Los monos de culo desnudo
Devoradores de trópicos
Las arañas de plata
Con su nido de burbujas
No quisiera reventar
Sin saber si la luna
Bajo su falso aire de moneda
Tiene un lado puntiagudo
Si el sol es frío
Si las cuatro estaciones
son cuatro de verdad
Sin haber intentado llevar un vestido
Por los bulevares
Sin haber mirado
En las alcantarillas
Sin haber metido mi polla
En rincones raros
No quisiera reventar
Sin conocer la lepra
O las siete enfermedades
Que se cogen ahí
Ni lo bueno ni lo malo
Me darían pena
Si si si supiera
Que lo estrenaré
Hay también
Todo lo que conozco
Todo lo que aprecio
Que sé que me gusta
El fondo verde del mar
Donde bailan las algas
Sobre la arena ondulada
La hierba quemada de junio
La tierra que se agrieta
El olor de las coníferas
Y los besos de la que
Eso, lo otro
La bella que aquí está
Mi Osito , la Úrsula
No quisiera reventar
Antes de haber gastado su boca con mi boca
Su cuerpo con mis manos
Lo demás con mis ojos
No digo más qué remedio
Hay que ser decoroso
No quisiera reventar
Sin que se hayan inventado las rosas eternas
La jornada de dos horas
El mar en la montaña
La montaña en el mar
El fin del dolor
Los diarios en color
Todos los niños contentos
Y tantas cosas aún
Que duermen en los cráneos
De geniales ingenieros
De jardineros joviales
De desasosegados socialistas
De urbanos urbanistas
Y de pensadores pensativos
Tantas cosas por ver
Por ver y por escuchar
Tanto tiempo esperando
Buscando en la oscuridad
Y yo veo el final
Que pulula y llega
Con su pinta tan fea
Y que me abre sus brazos
De rana patituerta
No quisiera reventar
No señor no señora
Antes de haber palpado
El sabor que me atormenta
El sabor más fuerte
No quisiera reventar
Antes de haber probado
El sabor de la muerte…
Traducción: Claire Deloupy
PRÓXIMO PROGRAMA JUEVES A LAS 22 HS (HORA ESPAÑOLA)
